16 marzo 2015
María
del Rosario Zamora Arjona
EIR
Geriatría Primer Año
LA SILLA MÁGICA
Julia tiene 92 años. Es viuda y tiene 5 hijos
y 10 nietos, de los cuales solo tres acuden al hospital (frío) en el que se
encuentra por una patología aguda. El resto de su familia tiene muchas cosas
que hacer (“trabajo, estudio, viajes… ya se sabe”). Lleva ingresada 5 días, no
comprende muy bien qué está sucediendo. No comprende muy bien dónde está ni
recuerda qué día es. A veces confunde el día con la noche, la comida con la
cena. No para de ver a gente a su alrededor, pero se siente sola. Se siente
triste, echa mucho de menos a su marido, tantos años juntos… y tiene miedo.
Miedo de estar abandonada, miedo de morir, miedo porque tiene dolor pero no
encuentra el momento para comunicarlo (“toda esa gente parece que tiene tanta
prisa…”), miedo de orinarse y de hacerse de vientre encima, ya que en casa ella
podía ir al servicio sola, pero desde que ingresó alguien decidió por ella que
ya no iba a poder usar el servicio más y que tenía que llevar un pañal. Un
pañal que pasa mojado y sucio mucho tiempo, demasiado, que le pica y le da
calor, que le quita la dignidad, que le da miedo. Ha dejado de comer también,
la comida del hospital es fría (no por falta de temperatura, sino porque
“parece que le faltase alma”) y monótona, aburrida, parece hecha con prisa y
suelen ser purés insípidos. Cada vez que llega la comida ella sueña con que
vengan de postre unas fresas, le gustan tanto… pero de postre siempre aparece
la manzana asada y el yogur. Y la bandeja vuelve al lugar de origen
prácticamente tal y como llegó. Llena de comida y fría.
Delante de la butaca donde la sientan según
protocolo, hay una silla. Esta silla siempre está vacía. Es curioso que toda
esa gente que entra y sale nunca se puede sentar cinco minutos en la silla a
hablar con ella, a hablar del tiempo, a dar calor a la habitación.
Julia siente que ha perdido la dignidad, que
ya no es ella y que tampoco importa que ya no sea ella. Se siente totalmente
ajena a su enfermedad, siente que estorba, que está ocupando una cama, siente
que su cuerpo es lo que importa, pero… ¿y sus sentimientos? ¿Y sus miedos? ¿Y
ella? ¿Y esa silla? Ni siquiera su hijo y sus dos nietos se sientan en ella.
Pero todo cambia durante 10 minutos al día.
Quizá es solo 1 minuto, pero a ella le dura la alegría 10 minutos. Siempre pasa
cuando Carmela, la empleada de limpieza, entra a las 10 de la mañana a limpiar
la habitación. Ella ilumina la estancia con su sonrisa y su alegría, siempre la
saluda y le pregunta cómo está, le cuenta alguna anécdota de su llegada hasta
el hospital en el autobús y Julia se muere de risa. Además, Carmela coge su mano
y la llena de halagos. Parece que durante esos diez minutos todo se esfumase
(el dolor, el frío, el miedo). Parece que, durante diez minutos al día, ella
volviese a ser una persona. Incluso un día Julia le pidió que se sentase en la
silla y Carmela se sentó, y estuvieron viendo una revista juntas, durante cinco
minutos, claro, porque Carmela tiene que seguir con sus tareas y no puede
retrasarse mucho. Pero la alegría ya le duró hasta la hora de la comida.
Y eso es lo que Julia espera un día tras otro:
que llegue Carmela. Eso es lo que le da la fuerza para seguir. Esperar a que
esa silla deje de estar vacía durante cinco minutos, dejar de sentir frío
durante diez minutos. Volver a sentir calor humano en sus manos. Volver a
sentirse viva.
Afortunadamente, todos nosotros podemos ser
como Carmela y ayudar a todas las Julias que se encuentran desamparadas y sufren.
Solo una sonrisa, una mirada y una palabra amable es suficiente para poder
cambiar el día a nuestro paciente. Solo sentarnos en una silla delante de ellas
y preguntarles cómo están, hablar de sus miedos, comprender que son seres
humanos que sufren, como nosotros, que también sufrimos mucho, que también
tenemos problemas, que también, a veces, perdemos la esperanza. Comprender que
sin humanización no hay asistencia terapéutica. Comprender que un abrazo y una
sonrisa son más terapéuticos que cualquier ansiolítico. Y que, como ningún
ansiolítico, alivian al que lo da y al que lo recibe.
Comprender que no todos necesitan pañal, que
algunos necesitan fresas y que las necesidades las marcan quienes las tienen. Que
no podemos ni debemos decidir por el otro.
Comprender que la humanización de la Sanidad
es la base de la asistencia.
No hay comentarios:
Publicar un comentario